Perfect Redemption (Fighter’s Dream 2) Perfect Redemption (Fighter’s Dream 2) - eBook-Ausgabe

Prolog

Jax

Als ich nach L. A. zog, dachte ich, ich tue mir einen Gefallen, indem ich die Stadt verlasse und ein neues Kapitel aufschlage.

Es hat sich herausgestellt, dass ich nur den Teil „die Stadt verlassen“ geschafft habe.

Ich habe in meiner Heimatstadt Boston ziemlich viel Mist gebaut, das gebe ich zu. Teilweise echt Scheiße. Aber ich spreche nicht gern darüber. Deshalb wollte ich in eine andere Stadt ziehen, damit ich nicht darüber reden muss. Außerdem bezweifle ich, dass irgendjemand, der von meinen Taten betroffen war, möchte, dass ich etwas darüber erzähle. Also halte ich die Klappe und versuche weiterzumachen.

Aber … Ich weiß nicht, ich glaube, ein kleiner Teil von mir hat gedacht, dass dreitausend Meilen zwischen mir und Boston in irgendeiner Weise erleuchtend sein würden. Ich dachte, ich würde mich von der Bereitschaft zur Veränderung mitreißen lassen, und von all dem anderen Blödsinn, der mich angeblich zu einem besseren Menschen machen würde. Ich war offen dafür.

Ich hatte meine Rüstung ein bisschen geöffnet, für den Fall, dass die Stadt der Engel mich für würdig genug halten würde, dem Club beizutreten.

Aber nichts von alledem ist geschehen.

Ich bin seit fünf Wochen hier und habe mich nicht verändert. Nicht einmal ein kleines bisschen. Tatsächlich bin ich immer noch das gleiche Arschloch, das ich schon immer war.

Was für eine verdammte Enttäuschung.

Vielleicht ist Veränderung unmöglich. Die Leute, die mir etwas anderes erzählt haben, sind Lügner, die versuchen, sich selbst und dem Rest der Welt eine Gehirnwäsche zu verpassen, um zu glauben, dass wir jeden Tag aufwachen und unser Schicksal aktiv selbst bestimmen, aber das ist weit von der Wahrheit entfernt. In Wirklichkeit gibt es viele umweltbedingte, soziale und familiäre Faktoren, die darüber entscheiden, was für ein Mensch man letztendlich wird, und in den seltensten Fällen ist man selbst derjenige, der hinter dem verdammten Steuer sitzt.

Also nein, ich glaube nicht, dass der Mensch fähig ist, sich zu ändern. Das ist so, als würde man versuchen, die Farbe seiner Haut oder die des Himmels zu ändern. Ich glaube zwar, dass niemand wirklich gut oder schlecht ist, aber ich glaube auch, dass bestimmte Menschen eine angeborene Neigung haben, gute oder schlechte Dinge zu tun. Das ist der menschliche Instinkt.

Eine Schlange wird also immer eine Schlange sein. Ein Serienmörder wird immer mehr Menschen töten.

Und ich werde immer so sein, wie ich war.

Es liegt in meiner Natur, böse zu sein. Jeden zu zerstören, der mich liebt.

Und wenn ich ehrlich zu mir selbst bin, macht mir das sogar Spaß. Es gibt nichts Schöneres, als jemanden, der unschuldig ist, in ein verdorbenes Abbild von mir zu verwandeln.

Außerdem ist es viel besser, derjenige zu sein, der zerstört, als derjenige, der zerstört wird.

Als ich aufwuchs, musste ich vieles ertragen, jahrelang wurde ich von meiner Familie unterdrückt. Mein Stiefvater wollte mich brechen, wollte mich dazu bringen, mich jeder seiner Launen zu unterwerfen. Aber ich habe durchgehalten.

Nachdem ich jahrelang seine Schläge einstecken musste, wurde ich immun gegen Schmerzen. Ich lernte sogar, wie ich das im MMA-Käfig zu meinem Vorteil nutzen konnte. Seitdem habe ich mir geschworen, mich nie wieder in eine Situation der Schwäche zu begeben.

Nach mehr als einem Monat hier bin ich endlich zu der Erkenntnis gelangt, dass meine Suche nach Frieden und Vergebung niemals funktionieren wird. Das Böse hat sich bereits in meine Seele eingebrannt. Ich kann nicht gereinigt werden.

Ich habe gesündigt, habe betrogen, manipuliert, getäuscht, gekämpft und vielen Menschen unvorstellbares Leid zugefügt, einschließlich denjenigen, denen ich am meisten am Herzen lag.

Man nennt mich nicht umsonst den Teufel. Die Flammen des Feuers lecken an meinen Füßen. Ich verbrenne alles, was ich berühre, und jeder weiß es.

Und selbst wenn ich mich in Bezug auf mein Schicksal irren sollte, verdiene ich keine Veränderung. Ich habe keine Erlösung verdient.

Denn man kann niemanden erlösen, der keine Seele zum Erlösen hat.

Wenn ich also nicht hier bin, um mich zu ändern, was zur Hölle mache ich dann noch hier?

Weiß der Teufel. L. A. ist nicht so glamourös, wie alle behaupten, aber alles ist besser, als wieder in Boston zu sein. Außerdem, abgesehen von der oberflächlichen Kultur gefällt mir, dass man hier alles sein kann, was man will. Man kann sich millionenfach neu erfinden. Oder auch nicht. In meinem Fall kann ich genau so sein, wie ich bin, und niemand gibt einen Scheiß darauf.

Es gibt niemanden, bei dem ich Grund genug sehe, ihn in mein Leben zu lassen.

Und das ist in Ordnung für mich. Eigentlich mehr als in Ordnung. Es ist perfekt.

Eins

Jax

Als ich erwache, bin ich nicht wirklich überrascht von dem, was ich sehe. Um mich herum unbekannte Wände. Mein Hemd und meine Hose liegen zerknittert auf dem Hartholzboden. Keine Unterwäsche in Sicht, nur eine Flasche Jack Daniel’s, die auf dem Beistelltisch umgekippt ist, dazu ein paar leere Kondomverpackungen. Der untere Teil meines Körpers ist kaum von den Laken bedeckt.

Oh, und die Frauen.

Die Frau zu meiner Rechten, eine Brünette, ist nackt, aber sie schläft tief und fest. Sie liegt auf dem Bauch und hat einen Arm locker auf meine Brust gelegt. Sie sieht ganz okay aus, aber mir fällt ihr Name nicht ein. Vielleicht würde es meinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen, wenn ich mehr von ihrem Gesicht sehen könnte, aber sie liegt seitlich an das Kissen gepresst und sabbert so sehr, dass mir ihr Speichel bis ans Ohr läuft.

Ruckartig setze ich mich auf. Verdammte Scheiße.

Die Brünette ist immer noch völlig weggetreten, als ich ihren Arm von mir ziehe und ihn neben mich fallen lasse. Zwei weitere Mädchen liegen wie ohnmächtig auf einer Chaiselongue; das grelle Sonnenlicht, das durch das große Glasfenster fällt, stört sie nicht im Geringsten.

Wenigstens sind sie beide bekleidet.

Der Geruch von Gras weht ins Schlafzimmer und füllt meine Lunge ganz aus.

Normalerweise stört mich der Geruch nicht, aber heute muss ich mich fast übergeben.

Oder vielleicht liegt es am heftigen Kater. Zugegeben, das ist Fluch und Segen, wenn man Alkohol wie Wasser behandelt. Aber das war für mich noch nie ein Problem. Meistens begrüße ich den Kater, er ist die passende Bestrafung für die Ausschweifungen der vorangegangenen Nacht. Aber ich kann nicht behaupten, dass der heutige Tag zu einer ähnlichen Vergeltung einlädt. Ich kann mich nicht für eine Nacht bestrafen, an die ich mich nicht einmal erinnern kann, obwohl ich eine vage Vorstellung davon habe, was passiert ist.

Ich zucke mit den Schultern. Tja.

Ich stehe auf und greife nach meinem Handy, das immer noch in der Gesäßtasche meiner Hose steckt. Ich mache mir nicht die Mühe, meine Nachrichten oder verpassten Anrufe durchzugehen. Die einzige Person, die sich überhaupt bei mir melden würde, ist die absolut letzte Person, mit der ich heute sprechen möchte.

Ich schlüpfe in meine Klamotten und ziehe die Schuhe an. Dabei fällt mir auf, dass der linke mit seltsamen Kritzeleien versehen ist, und ich ärgere mich über die Dreistigkeit, mit der jemand im betrunkenen Zustand beschlossen hat, dass ein Filzstift gut zu meinen Nike Airs passt. Betrunken oder nicht, ich würde so etwas nicht machen. Für alles, was ich besitze, musste ich hart arbeiten, das würde ich niemals geringschätzen.

Die Besitztümer aller anderen sind jedoch Freiwild.

Ich habe mich schon fast aus dem Zimmer geschlichen, als ich das Rascheln von Körpern auf der Chaiselongue höre. Konfrontationen am Morgen danach sind nicht meine Stärke, und obwohl die meisten Mädchen in L. A. keine Probleme bei solchen sexuellen Handlungen haben, vermeide ich das Gespräch lieber ganz, wenn ich kann.

Normalerweise würde ich erwarten, dass der Flur mit leeren Bierdosen übersät ist, aber ich muss mich daran erinnern, dass dies nicht irgendein Verbindungshaus in Cambridge ist, sondern die Villa eines B-Promis in den Hills, der viel mehr Geld hat, als er jemals brauchen wird.

Nachdem ich zwischen zerbrochenen Champagnergläsern hindurchgelaufen und dreimal um die Ecke gebogen bin, erreiche ich endlich eine frei schwebende Glastreppe, die mich hoffentlich hier rausbringen wird.

Aus dem Wohnzimmer zu meiner Rechten höre ich Staubsaugergeräusche und das Rascheln von Müllsäcken, also biege ich nach links ab, sobald ich das Erdgeschoss erreicht habe. Ich komme an einem Porträt vorbei, von dem ich annehme, dass es den Besitzer des Hauses zeigt, der wie ein König in einem Sessel sitzt, mit einem Gewand und Rüschen und allem Drum und Dran, zusammen mit einem goldenen Stab. Ich habe in L. A. schon seltsamere Dinge gesehen, aber das hier ist schon etwas Besonderes.

Ich verkneife mir ein Lächeln. Ich werde nicht lügen; wenn ich den Ruhm und das Geld hätte, würde ich so etwas vielleicht auch tun.

Ich starre ihn ein paar Sekunden lang an und versuche herauszufinden, ob der Typ und ich uns gestern Abend begegnet sind. Alles ist noch verschwommen. Wahrscheinlich bin ich aber nicht allein hierhergekommen. Vielleicht waren es Connor oder Watts, die mich hergebracht haben, und keiner von beiden wollte lange genug bleiben, um zu sehen, wo ich landen würde.

Ich entdecke einen goldenen Spiegel mit einem Rahmen aus Stacheln, der an einer der Wände hängt, und benutze ihn, um mich schnell zurechtzumachen. Der Alkohol hat meine Haut so blass werden lassen, dass ich kränklich aussehe. Ich streiche mein Haar glatt nach hinten und richte mein zerknittertes Hemd. Ich möchte nicht riskieren, so fertig auszusehen, falls ich über eine scharfe Tussi stolpere, die mich heiß macht. Wenn ich meinen Kater erst einmal besiegt habe, sollte ich in den nächsten vier bis sechs Stunden wieder voll einsatzfähig sein.

Was mich daran erinnert …

Mein Blick fällt auf den Barwagen vor mir, der unter dem Spiegel steht. Und zwischen den wenigen Schnapsflaschen steht ein fast voller Macallan 18.

Die Verlockung kriecht über meine Haut.

Ich würde nicht sagen, dass ich finanziell am Ende bin. Ich habe in Boston meinen Lebensunterhalt mit diversen Untergrundkämpfen verdient. Aber weil ich damit aufgehört habe und L. A. jetzt als vorübergehenden Zufluchtsort ansehe, habe ich in letzter Zeit etwas zu sehr von meinen Ersparnissen gelebt. Und damit komme ich in dieser Stadt nicht sehr weit, wenn ich zwei Riesen pro Nacht für teuren Whiskey ausgebe.

Rechtschaffenheit wird also warten müssen.

Ich nehme die Flasche von dem Wagen und gehe zur Tür.

Kaum bin ich einen Schritt weitergekommen, starrt mich eine der Reinigungskräfte verwirrt an. Sie scheint Anfang dreißig zu sein, lockiges schwarzes Haar, große Augen. Gute Figur.

Der Staubsauger, den sie benutzt, rumpelt gegen den Perserteppich, aber sie bewegt sich nicht.

Ich habe nichts dagegen, mich mit älteren Frauen einzulassen. Sie wissen meist genau, was sie im Bett wollen, was großartig ist. Weniger Arbeit für mich, da ich nur noch ihren Anweisungen folgen muss.

Schade, dass ich nicht hierbleiben kann, um zu sehen, ob das auch bei dieser Frau der Fall ist. Ich sehe auf den Macallan in der Hand, dann wieder zu ihr.

„Wir sind Freunde“, sage ich.

Die Frau sieht nicht überzeugt aus, aber sie protestiert auch nicht. Sie denkt bestimmt, dass ich keine Ahnung habe, wen ich mit „wir“ meine. Ich lasse den Gedanken auf sich beruhen, zwinkere ihr verschmitzt zu, als ich an ihr vorbeitrete und gehe.

Der Macallan in meiner Hand wird immer leichter, während ich darauf warte, dass mich das gerade bestellte Uber zu meinem Hotel zurückbringt.